„Mein Vater war Waffenschmied,
ich konnte schießen bevor ich laufen konnte.“

Der Wilde Westen, so nennen die Städter diese gottverdammte Einöde in denen zwar so etwas wie Recht und Ordnung gelten, doch bevor der Sherrif wirklich etwas tun kann ist es entweder zu spät, oder der Sherrif hat ein Loch in seinem Blechstern. Der Wilde Westen, das neue Land mit seinen Versprechen auf schnelles Gold und unbegrenzte Freiheit, stinkt, begrüßt dich mit Krankheiten und Banditen. Würde jemand auflisten woran man hier überall sterben kann, ich denke er käme auf eine verdammt große Anzahl an Möglichkeiten zu sterben. Ich bin meinem Vater wirklich dankbar, dass er Waffenschmied gewesen ist.

Dadurch hat er mir mehr als einmal das Leben gerettet.







Der größte Fehler meines Lebens begann mit einer Staubwolke. Jeder kennt sie, die Staubwolke am Horizont, die von heran reitendem Unheil kündet. Wenn auf gewirbelter Staub und Sand den Horizont vernebelt hast du in der Regel die Auswahl zwischen zwei Übeln: Banditen oder Indianern! Ich persönlich ziehe Indianer vor, auch wenn die kämpfen als hätten Sie nichts mehr zu verlieren. In der Regel sind meine Colts schneller als ihre Pfeile.

Das hat auch der alte Goldsucher feststellen müssen, dem ich auf meinem Weg nach Old Stump begegnet bin. Es tut mir wirklich leid was passiert ist. Weder der alte Mann noch sein Hund Plugger hatten das wirklich verdient. Deswegen habe ich auch diese komische Promenadenmischung mitgenommen. Und weil man sich mindestens einmal am Tag mit einem intelligenten Lebewesen unterhalten sollte. Das trifft garantiert nicht auf meinen ‚Bruder‘ Lewis zu. Bruder, pah! Wenn die Leute hier nur wüssten was wirklich passiert ist bevor wir nach Old Stump kamen.